Руху немає.
Усі ми — фрагменти.
Небо зіпсувало нам землю.
Істину не можна знати — в істині можна бути або не бути.
Справедливості немає, є тільки межі.
І чим більше я розмірковую, тим більше дві речі сповнюють мою душу новим подивом і наростаючою побожністю: зоряне небо наді мною та моральний закон у мені.
Мислити — означає розмовляти із самим собою.
Не будь рабом слів.
Будь сам собі найріднішим.
Всьому притаманна своя справедливість.
Світ поступово зношується.
Міра важливіша від усього
Все — істинне. І все — неістинне. За що не візьмися — ні довести, ні заперечити.
Між фактом і правдою знаходиться Нічийна земля.
Було би серце, а печалі знайдуться.
Поезія — це релігія без надії.
Я знаю, що мистецтво доконче необхідне людям, тільки не знаю для чого.
Світ — тісний.
Усі ми заслуговуємо довічного ув'язнення у власному тілі.
Повторювати треба тільки неповторне.
Ми справедливі, коли не зацікавлені.
Достатньо, щоби слова були змістовними.
Дуже важко шукати чорну кішку у темній кімнаті, особливо, коли її там немає.
Легше запалити маленьку свічку, ніж проклинати темряву.
Люди у давнину не любили багато говорити. Вони вважали ганьбою для себе не встигати за власними словами.
Мовчання — великий друг, який ніколи не зрадить.
Платити добром за зло — безглуздя. Чим тоді платити за добро?
Краса завжди доречна.
Якби не Стіна плачу, наскільки був би схожий цей світ на кімнату сміху!